不高不低，语调平得没有任何起伏。像一根针落在地毯上——你以为没声音，但它就是能让所有人同时转头。

姜里的苹果停在嘴边。

她认出这个声音。

并非因为它特别，而是因为它太不特别了——像一个不存在的人突然开口，你才意识到他一直在。

她转过头。

沈渡坐在角落的单人沙发上，面前一杯茶，茶已经凉了。他穿着深灰色的衬衫，袖口卷到小臂，手里没有牌，没有道具，什么都没有。

右手搭在扶手上，指尖朝下，像一件被暂时搁置的乐器。

他没有看任何人。

然后他说了第二句。

“这位先生的场地选择不太理想，”沈渡的声音还是那个音量，不多不少，刚好能听清，刚好不费力，“不是手法的问题。”

全场又安静了一瞬。