顾云深看着拓片上的小钟表图案，嘴角不自觉地扬起。

雨水还在敲打着窗户，水痕在玻璃上蜿蜒流淌；屋里的谈笑声此起彼伏，姜汤在锅里咕嘟冒泡，拓印刀的轻响节奏分明。

这一切交织在一起，比任何时候都显得热闹而顾馨。

他想起小时候，也是这样的雨天，爷爷会把老街坊请到问渠斋，一边煮着茶一边修复古籍。

茶香氤氲中，雨声淅沥，满屋子都是檀香味和笑语声。爷爷的手指轻点泛黄的纸页，声音温和地讲解着修复的要领，那些画面至今历历在目。

雨下到半下午才渐渐转小，雨声从噼啪作响转为淅淅沥沥。

顾云深和沈砚辞谢过张奶奶，老人执意塞给他们一包干姜片："下次下雨还来喝姜汤！"两人撑着伞往问渠斋走，青石板路被雨水洗得发亮，倒映着巷口悬挂的红灯笼。光影在水洼中摇曳，像撒了一地的碎星。

走到问渠斋门口时，顾云深忽然停住脚步。

他的目光落在门槛边的旧木箱上——箱子被雨水冲开了一条缝，箱盖歪斜，里面露出半本泛黄的账本。纸页湿漉漉地蜷曲着，封面上墨迹模糊，正是顾爷爷当年用的那本。

"怎么了？"沈砚辞顺着他的目光看去，弯腰把木箱搬进门里。

箱身沉重，雨水顺着箱角滴落，在地面上晕开深色的水渍。

顾云深蹲下身，用软毛刷轻轻扫过账本上的雨水。

他的动作极其轻柔，仿佛在对待什么易碎的珍宝。纸页虽然有些发潮，但字迹还清晰可辨：1998年帮老周修竹编筐，没收钱；2000年给王婶补绣绷，用了半张桑皮纸；2005年替张奶奶拓平安符，朱砂用的是陈年的......一页页记载的，全是顾爷爷帮老街坊做的小事，字迹工整秀劲，没有一笔记录着收费。

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"爷爷从来没说过这些。"顾云深的声音有些发哑，指尖轻抚过账本上的"顾"字落款。

那熟悉的笔划勾起无数回忆，他终于明白为什么老街坊们总是这般维护问渠斋——这份情谊，早就在数十年的相处中，深深扎根在每一次修补、每一道拓印里。

沈砚辞取来干布，轻轻擦拭着账本的封面。他的动作小心翼翼，仿佛在对待什么稀世珍宝："我们把它修复好，放在问渠斋的展示架上吧。"他抬头看向顾云深，眼底映着窗外的雨光，"让来学手艺的人都知道，非遗不仅是手艺，更是老街的情分。"

顾云深点点头，转身去取修复工具。

工具箱里整齐排列着各种刷子、胶水和拓纸，每一样都被他保养得干干净净。

沈砚辞坐在旁边，帮他裁切桑皮纸。

左手虽然动作稍慢，却裁得格外整齐，纸边笔直如线。

雨还在淅淅沥沥地下着，修复室里很安静，只有软毛刷扫过纸页的"沙沙"声，和两人偶尔的低语。