但他眼神清明，甚至带一丝难得的锐利。

苏锦黎坐在案前，手中握着刚送来的名录——三百二十七个名字，已全部铭刻完毕，无一遗漏。

“他们想拖，我们便绕过去。”她说，“制度可以被卡住，人心却不会一直沉默。”

萧澈点头，目光落在窗外檐角那对琉璃铃上。

风止雪歇，双铃静悬，却仿佛仍在共振。

“根已经扎下了。”他低声道，“现在，该让树影遮住某些人的眼睛了。”

苏锦黎抬眼看他。

他知道她在等什么——下一步。

他没有立刻回答，而是轻轻敲了三下扶手。

门外，暗卫无声出现。

“查一查，”萧澈淡淡道，“这些年，谁一直在碰户部最不起眼的旧账？尤其是关于贞元二十年前后的地方税赋调度、军饷拨付记录。”

暗卫领命而去。

苏锦黎微微一怔，随即明白过来。

钱，从来不只是钱。

它会说话，尤其在没人注意的时候。

她起身走到窗边，望向远处钟鼓楼顶。

晨光中，无数屋檐下的琉璃泡泛着微光，像星辰落地，又似亡魂睁眼。

记忆不再只是骨头里的回响。

它正在成为规则，成为仪式，成为不可否认的日常。

而那些试图抹去过去的人，正一点点被自己的恐惧逼到死角。

书房重归寂静。

萧澈闭目倚靠，唇角浮现一抹极淡的笑。

有些棋，现在还不能落子。

但总得有人，先看清棋盘。

大雪初霁，宫墙内外的积雪尚未清扫干净，国史馆却罕见地在清晨便打开了侧门。

一队青衣书吏抬出七只檀木匣子，整齐摆放在正厅长案之上。

铜牌悬挂于匣首，墨字清晰：《贞元灯变案备档文书》。

消息是昨夜传开的。