吴尊风告诉王英，“明天有人要和你聊聊。”

谁？

还能是谁，谭笑七呗。

这一夜，海风带来的不是自由，而是他女儿指尖流出的陌生钢琴曲。

他在黑暗中摸索，用指甲一遍遍刮擦地板，不是计算时间，是在确认自己尚未疯掉。

腥的。

空气是腥的。不是猴岛上那种丰饶到几乎腐败的、混杂着草木汁液、动物体味、海产腥膻和暴雨后泥土蒸腾气的浓烈腥咸。这里的腥气很单薄，也很固执，是铁锈、陈年油污、死水潭和某种工业溶剂混合后，被咸湿海风反复浸泡又晾干的味道。它从门缝底下、从墙壁不知名的细小裂隙里渗进来，丝丝缕缕，粘在鼻腔深处，洗不掉。

王英背靠着最里面那面墙，蜷坐着。地面是粗糙的水泥，带着南方海边特有的、永远也散不尽的潮气，沁过单薄的裤子，贴着皮肤，冰冷而实在。猴岛的石洞地面也是潮的，但那种潮是活的，有苔藓的柔软，有地下小虫爬过的微痒。这里的潮是死的，像一块正在缓慢霉变的巨大尸布。

黑暗很浓。不是猴岛没有月亮的夜晚那种纯粹、厚重、能将一切形状吞噬的黑暗。这里的黑暗掺了杂质。远处，是隔着码头的水面，有大型船舶偶尔拉响的、闷雷似的汽笛。更近些，不明来源的嗡嗡震动时断时续，像是巨大机器沉睡中的鼾声。头顶极高处，他刚被扔进来时曾拼命仰头看过，有一道极细的缝隙，或许是天窗的边缘，此刻漏下一点模糊的、非自然的暗红。不是星光。是某个永不熄灭的安全灯，或是城市光污染在天际涂抹的余烬。这点光非但没带来慰藉，反而让黑暗有了层次，有了具体的、压迫性的形状。

吴尊风说，“明天有人和你聊聊，”语气平淡，甚至算得上温和，像在通知一件无关紧要的日程。没有威胁，没有嘲弄，连一丝多余的起伏都没有。可这句话落进这腥黑的寂静里，却比猴岛上任何一次直面野兽或风暴的咆哮，更让王英从骨髓里渗出寒意。

“聊聊”。

明天，要“聊”了。在离开了猴岛，回到了海市，这个曾经是他全部世界的地方之后。