甄英俊彻底醒了，那股困意，像被一盆冰水浇下去，连根拔起，一丝不剩。他身子没动，手还搭在腿上，眼睛平视前方，只有余光往两边扫了扫。左边那个，右边那个，副驾那个，三个人都穿着深色衣裳，看不清脸，只看得见身形——魁梧，结实，坐着都比旁人高出一截，脊背挺得笔直，跟三根标杆似的戳在车里。

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没人说话，车厢里静得只剩下呼吸声，三个人的呼吸很浅，若有若无，像练过闭气的。只有老张的呼吸粗重起来，带着点抖。

甄英俊慢慢把手从腿上抬起来，搁在了膝盖上。这是一个动作，也是一个信号。他要让这三个人知道，他的手能动，他的身子能动，他没有被吓住。

可他没有动，他只是搁着，手指微微蜷起，指甲轻轻扣着膝盖上的裤料。那料子是太太上个月才扯的，藏青色，挺括，手感好。这会儿扣上去，指腹下能感觉到布纹的细密。

车子重新动起来，却没往西拐，而是直直往前，往东去了，甄英俊看着窗外，路灯杆子往后掠，一根，两根，三根。这回他没数，只是看着。过了会儿，他开口了，声音很平，像是在问今晚吃什么：

“几位，这是往哪儿去啊？”

“小汤山！”

这三个字像三根冰针，从耳膜扎进去，一直扎到后脊梁。

甄英俊的身子没动，脸上的表情也没变，可他的瞳孔缩了一下。那一下缩得极快，快到他相信没人能看见。可他自己感觉到了——眼球后面，有什么东西猛地收紧，像被人攥了一把。

小汤山！他在北京城活了五十多年，当然知道小汤山是什么地方。那不是温泉，也不是疗养院。小汤山是监狱。是专门关他们这种人的监狱。从那儿出来的人不多，进去的人更不多。可但凡进去的，就没几个能囫囵着出来的。

不是死，是比死更难受的那种，活着，可跟死了差不多。

岳崇山。

这三个字这会儿才真正砸进他心里。不是那个让他办事的岳先生，不是那个收了他四十三年功力的岳崇山，是那个坐在最上头、把一切都算得死死的岳崇山。

他以为岳崇山放过了他。他以为只要权力还在，院子还在，他就还是甄英俊。他坐在车里往回走的时候，还想着明天早起从槐树下走过，还想着那些人见了他低头叫“甄爷”。他困得要死还撑着，就是为了回那个院子，回他那三十七间屋子，回他那十几号人伺候着的日子。

可岳崇山根本没打算让他回去，车子往东开的时候，他还在想，可能是临时有别的事，可能是岳崇山还要见他。他甚至想过，会不会是这三个小子弄错了，等会儿还得把他送回去。他这一辈子，什么阵仗没见过？什么风浪没闯过？

现在他知道，这才是阵仗。这才是风浪。