林诗雅在月亮爬上柳梢时到了现场。

她素白的裙角扫过焦土，指尖轻轻一触——那点余温像根细针扎进识海，她猛然想起《上古神灾录》里的记载：“幽冥火非火，是‘否定’的具现，专烧世间‘不该存在’之物。”

“秩序之光。”她低声自语。

这些路灯早已不是单纯的照明工具，它们是百姓夜里敢敞开家门睡觉的底气，是写进《护灯公约》里的“理”。有人想抹掉这“理”，就像要撕掉整座城的魂。

她转身走向便民站后的密室。

烛光映着《值班守则》的绢帛，最后一页突然泛起血光——“凡毁我灯者，等同断我血脉”，墨迹里竟渗出细细的地脉金纹，像活物般向四周蔓延。

林诗雅指尖微颤，抬头望向竹屋方向——谭浩正蹲在篱笆前，举着根断树枝比划，嘴里哼着跑调的《东岭小调》，小花猪在他脚边拱来拱去。

三天后的清晨，巡逻队押着个灰袍老者冲进便民站。

老者白发凌乱，袖口沾着黑乎乎的残渣，见到玄箴就拍桌狂笑：“蝼蚁也配掌灯？吾乃影烛神，执掌万界长夜，尔等凡火也敢与天争辉？”

满屋子人都愣住了。

林诗雅手按剑柄，却见谭浩打着哈欠晃了进来，手里还拎着半凉的茶壶：“吵什么呀……”他瞥了眼老者，忽然笑了，“哦，管灯的同行啊？”

“谁与你同……”

“我也管 灯。”谭浩挠了挠后脑勺，从玄箴手里抽过一张表格推过去，“按规矩，损坏公物要赔钱、扫街、写检讨。”他指了指表格末尾，“签了字去窗口办，别堵着门行不行？我还等着修篱笆呢。”

老者的脸瞬间涨成猪肝色。