苏沐雪愣住。

这话她熟，三年前凌天在酒吧喝得烂醉，趴在桌上用筷子敲碗时念叨过这句打油诗。

她猛地回头环顾四周，空荡荡的废墟里只有几只麻雀惊飞。

她立刻回拨那个号码，听筒里传来的却是冷冰冰的电子音：“您拨打的用户已注销。”

注销了？在这个节骨眼上自断联络？

苏沐雪咬着嘴唇，收起工兵铲。

这混蛋是故意不想让人找到他，或者说，他在逼着所有人去看他布下的局，而不是盯着他这个人。

与此同时，广播电台地下控制室。

洛璃面前的七台显示器正疯狂闪烁。

她利用城市物联网漏洞爬取了七十二个家庭厨房的监控数据，原本杂乱无章的做饭时间、油烟浓度数据，在经过音频波形反推后，竟然在屏幕上构建出了一个巨大的能量漩涡。

漩涡的中心，死死指向农贸市场角落里那间关了半年的“周记卤味”。

“这地方早就没人租了……”洛璃调出租赁记录，手指飞快敲击键盘。

记录显示，店主老周半年前就回了老家，但每个月十五号，这间铺子都会产生极高的热能反应。

她正准备打印这份异常报告，身旁那台老掉牙的针式打印机突然自己启动了。

“滋滋”的电流声中，一张并未在其打印队列里的空白A4纸被吐了出来。

纸上没有油墨，只有仿佛被炭笔重重划过的痕迹，字迹潦草且透着一股子狂气：

“你查的是灶，它等的是人。”

洛璃看着那张纸，背脊发凉。

这绝对不是黑客入侵，更像是某种……灵异现象，或者说，更高维度的信息投射。

正午刚过，凌天已经站在了“周记卤味”那扇满是油污的卷帘门前。

他手里提着一台刚从夜市地摊上淘来的二手电子秤，那玩意儿缺了两个按键，显示屏也是裂的。

“咔哒”一声，锁链被他用一根铁丝轻松挑开。

铺子里一股陈年老卤发酵后的咸香味扑面而来，混合着灰尘的味道，呛得人鼻子发痒。

凌天没开灯，就着门缝透进来的光，把那台电子秤大卸八块。