队伍里，有抱着掉漆搪瓷盆的大妈，有拎着烧穿底平底锅的上班族，还有一个怯生生的小女孩，手里捧着个裂成两半的砂锅盖。

凌天坐在吧台门口的台阶上，手里那把用来碎冰的锤子，现在正敲在一口凹凸不平的铝锅上。

“当——”

声音不清脆，甚至有点闷。

但他每敲一下，都能看见空气中有一根极细的淡金色丝线颤动一下。

这些线连着锅，另一头没入城市闪烁的霓虹深处，那是千家万户的灶台。

他不需要用灵力去修复金属分子的断裂，他只是在调整频率。

“当——”凌天嘴里哼着那个不成调的曲子，那是上古先民围着篝火分食生肉时的调子，简单，粗糙，却透着股子活下去的狠劲。

队伍里原本焦躁的人群慢慢安静下来。

那个拾荒的老大爷排到了最前面，把手里那个瘪得像踩扁易拉罐的铝盆递过去，手还在抖：“老板，还能修吗？这是我妈留下的念想，漏了就盛不住汤了。”

凌天没说话，接过盆，锤子落下。

没有火花，只有一种温润的震颤顺着铝盆传导开来。

那个瘪下去的地方像是有生命一样慢慢鼓起，裂缝在震动中弥合。

三锤过后，铝盆光亮如新，只是盆底多了个浅浅的印记，像一团模糊的火焰。

老大爷接过盆，手指摩挲着那个印记，突然眼圈红了：“这声儿……真像。小时候我妈在厨房剁肉馅，就是这动静。”

那天晚上，城南那片出了名的贫民窟棚户区，破天荒地亮起了一片灯火。

九户人家，九口刚刚修好的锅。

没有山珍海味，全是清汤寡水的大白菜炖豆腐，但那九道白色的蒸汽升腾起来，在半空中竟然没有散开，而是像蛛网一样交织在一起，把那片摇摇欲坠的破房子罩得严严实实。

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风吹不透，寒气进不来。

“凌天！”

一声刹车声刺破了这种静谧。

夏语冰连车门都没关，抓着那一叠沾着黄土的报告冲到凌天面前，满眼血丝。

“你疯了？这是‘活祭坛’！”她把报告甩在凌天脚边，声音尖利，“古人用血肉献祭祈求神明庇护，你现在让人用日常吃饭来完成同等规格的仪式？一旦共鸣失控，这些普通人的精神力会被瞬间抽干！”

凌天正拿着块抹布擦那把锤子，闻言眼皮都没抬：“谁告诉你祭祀一定要死人？”

“这是考古学的常识！这种阵法……”

“那是你们挖出来的死人告诉你的。”凌天吹了吹锤子上的浮灰，站起身，那股子懒散劲儿突然没了，眼神锋利得像刀，“活人还要吃饭。你是觉得，让他们饿着肚子搞个大场面去求神拜佛好，还是每天踏踏实实吃顿热乎饭，顺便把这就连神仙都贪恋的人气聚起来好？”

夏语冰张了张嘴，那个“但是”卡在喉咙里，怎么也吐不出来。

“想不通就别想。”凌天把抹布扔回水桶，“真要谢，别找我。去找那些哪怕自己都快揭不开锅，还愿意给陌生人留一碗饭的人。”

说完，他转身进了酒吧，留下夏语冰一个人站在风里，看着那份被风吹得哗哗作响的报告。