那行淡红色的警告字样像是一只充血的眼睛，死死盯着黄布下的黑暗，试图把焦虑传递给这间地下室唯一的活物。

凌天没理会。

他手里捏着一块从墙角抠下来的碎砖头，在墙壁上刻下了第十三道划痕。

每一道划痕，都对应着他当初随手埋进这座城市地基里的十三个小泥灶。

“第七天。”

他扔掉砖头，拍了拍手上的灰。

这并不是为了记日历，而是一场赌局。

他在赌这把“火”到底是依附于神明的恩赐，还是源于凡人想吃口热饭的本能。

如果是前者，那这香火他不收也罢，太烫手；如果是后者……

脚下的水泥地面突然传来一丝异样的温热。

并非地暖那种均匀的烘烤，而是一条细如游丝的热线，顺着地砖的缝隙蜿蜒游走。

凌天挑眉，掀开脚边那块发霉的地毯。

黑暗中，砖缝里正渗出微弱却坚定的金光，那些光点缓慢移动，如同金色的蚂蚁，一点点在此处汇聚，最终拼凑出一个残缺却古朴的灶纹。

“谁给的引子？”凌天低声问了一句，声音在空荡的地下室回响。

无人应答。

只有那个光纹像心脏搏动般轻轻跳了一下，紧接着，一股混杂着油烟味、洗洁精味和陈米香味的暖流，蛮横地冲散了地下室的霉气。

那是人味。

凌天嘴角扯出一个弧度，这世界上最难点燃的是湿柴，最难熄灭的也是湿柴。

一旦烧起来，神仙也得靠边站。

他从兜里摸出关机了整整一周的手机，按下电源键。

屏幕亮起的瞬间，震动声如同电钻般在他掌心疯狂持续了近两分钟。

几十条未读信息弹窗层层叠叠，最后定格在一张照片上。

照片背景昏暗，是在城北那个废弃的红色电话亭旁。