那铃声听着沉闷，像是裹了一层牛皮纸，在这个湿气重得能拧出水的山谷里，每一声都拖着浑浊的尾音。

凌天裹紧了衣领，这里的雾不对劲。

不只是单纯的水汽，里面夹杂着一种极细微的甜腻味，像放久了的烂苹果。

这味道往鼻腔里钻，带着轻微的致幻成分，寻常人吸多了，脑子里的方向感就得乱成一锅粥。

前头那支队伍停下了。

那是三辆用拖拉机斗改装的板车，车轱辘上缠着麻绳防滑。

几头瘦得皮包骨的毛驴打着响鼻，不安地刨着蹄子。

凌天没靠太近，侧身缩在一块长满苔藓的巨石后面。

这家人在生火。

他们的灶台是个怪东西——半截废弃油桶焊在板车边沿，烟囱是用好几个不同口径的易拉罐硬接起来的，接口处糊满了泥巴。

一个穿着羊皮袄的中年汉子蹲在灶前，手里抓着一把灰扑扑的粉末。

那是晒干的苔藓拌上了动物骨粉，在这潮湿的地方，也就这东西能点着。

汉子没急着擦火柴。

他把耳朵贴在炉壁上，闭着眼，像是在听诊。

“风声太急，还得等。”车斗里探出一个老人的脑袋，满脸皱纹，手里还盘着两颗核桃。

“爹，再等锅都凉了。”汉子有点急。

“急个屁！心跳乱了，火苗子就得蹿邪。”老人把核桃捏得嘎巴响，“听风，听心，听锅底的回音。三声并成一声了，那是火神爷点头，这时候点火，烟才是直的。”

凌天眯了眯眼。

汉子深吸几口气，胸口的起伏慢慢平缓下来。

过了约莫两分钟，山谷里的风刚好歇了一阵，炉膛里传来一声清脆的金属回音。

呲啦。

火柴划燃，扔进炉膛。

并没有预想中的浓烟滚滚，那火苗子噌地一下立了起来，蓝莹莹的，稳得像根钉子。

就在火起的瞬间，凌天明显感觉到周围那种甜腻的致幻雾气像是碰到了天敌，被那股热浪硬生生逼退了三尺。

所谓的“三声合一”，竟然误打误撞地契合了某种音频共振，正好抵消了迷雾中邪气的频率。

这不是修真功法，是凡人用命换来的生存本能。

与此同时，千里之外的实验基地。

苏沐雪手里的咖啡早就凉透了。

她死死盯着屏幕，播放器里是一卷刚寄到的老式录像带，画面抖动得厉害，满屏雪花点，但这并不妨碍她看清那个令人毛骨悚然的细节。

录像背景是喧闹的地下管网施工现场。

“停！挖断了！”画面里有人惊恐地大喊。

镜头猛地拉近。

一根粗大的老旧铜管被挖掘机铲断了半截，原本应该喷涌而出的高压蒸汽并没有出现。