火光映在他眼底，那一瞬间，他眼中那惯常的懒散和戏谑褪得一干二净，只剩下一种深不见底的清明。

“不是祭品，是燃料。”他淡淡地说，“他们笑我，我就活。他们信我，我就稳。”

“原来如此……”

一个压抑着兴奋的声音从炉灰出口的方向传来。

夏语冰不知何时已经到了，她蹲在炉灰堆旁，手里拿着一片巴掌大的陶埙残片，小心翼翼地从滚烫的灰烬里刮取着什么。

被刮到陶片上的，是几块还没完全烧化的U盘碎片。

诡异的是，这些灰黑色的碎片并未散落，而是在陶埙那古朴的弧度里，自动拼凑成了一个微缩的、不断闪烁的动态影像——正是凌天在广场上跳舞的画面。

这小小的阵图每跳动一帧，便有一缕比发丝还细的金丝从陶片中渗出，悄无声息地融入脚下冰冷的水泥地。

夏语冰猛地抬头，镜片下的双眼亮得吓人：“我明白了！你的‘羞耻行为’，触发了市民深层次的‘共情式守护’！他们表面上是在笑你，但潜意识里，是在心疼一个笨拙的、努力想要融入他们生活的好人！那种‘这傻子真不容易’的念头，转化出的愿力纯度最高！”

“咳，咳咳……”一阵苍老的咳嗽声打断了她。

陈建国拄着拐杖，颤巍巍地走了进来。

他没看那些复杂的仪器，而是吃力地捧出了一本厚重发黄的线装古籍，书页上满是岁月的斑驳。

“《中山区民俗志·焚秽篇》。”他喘着气，用戴着老花镜的眼睛费力地寻找着，“旧时若遇大疫，乡中必焚主事者贴身衣物，以其阳气与信望，昭告天地，驱除邪祟……凌同志，你这录像，算不算新时代的‘数字衣冠’？”

他翻到其中一页，指给凌天看。

那是一幅笔触古朴的插画，描绘着古人围着火堆，将一幅卷轴扔进火焰的场景。

画中，被焚烧的卷轴上的人脸已经模糊不清，但那笨拙的舞姿，那抬手投足间跟不上节奏的别扭感，竟与凌天有七分相似。

凌天凑过去看了一眼，愣住了。

几秒后，他爆发出一阵大笑，笑得前仰后合，连眼泪都快出来了。

“哈……哈哈！难怪！难怪我跳得那么烂，搞了半天，这是祖传的驱魔舞！”

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就在他笑声未落的瞬间，锅炉的轰鸣声戛然而止。

巨大的风机停转，整个地下空间陷入一片死寂，只剩下炉膛里火焰燃烧的“噼啪”声。

那火焰不再是狂暴的赤红色，而是迅速收缩、凝聚，最终在炉膛中心化为一只栩栩如生的金乌虚影。