“这不合规矩。”

夏语冰突然往前跨了一步，目光死死盯着清单末尾那一大片空白。

她从小受守陵人古礼熏陶，对这种仪式感有着近乎强迫症的执着，“这种涉及规则更替的文件，必须有三方见证，否则无法闭环。”

“这好办。”

夏语冰也不废话，直接把手指伸进嘴里咬破，在那张纸的“监交人”一栏，也没签自己的名，而是按着古籍里的记载，画了一个简笔画风格的猫爪印——代表“灵物见证”。

苏沐雪见状，手腕一翻，那根从来不离身的红绳在指尖飞快缠绕，最后化作一个复杂的死结，像盖公章一样重重印在猫爪印旁边。

那是她在安防局特有的“协调章”，代表官方背书。

“我也来凑个热闹！”

陈建国大爷早就按捺不住了。

他哆哆嗦嗦地从兜里掏出最后一张贴纸——那是一只粉红色的、长得像吹风机的小猪。

“我孙子说了，”大爷一脸严肃，把那张“小猪佩奇”贴纸郑重其事地贴在了最后，“这叫‘快乐全家桶’，比什么公章都管用。”

三个充满了荒诞感的印记并排在列，竟透出一股莫名和谐的庄重。

凌天看着这一幕，甩了甩袖口那团怎么也擦不掉的陈年油污，在那张清单的最顶端，用沾满辣椒油的手指画了一个巨大的、露着八颗牙齿的笑脸表情包。

“成交。”

随着最后一笔落下，整张A4纸突然无火自燃。

但这火不是红的，也不是蓝的，而是灰色的。

纸张烧尽后的灰烬并没有随风飘散，反而像是被某种磁力吸引，在半空中急速旋转、压缩，最后“啪”的一声，掉落在地上。

那是一枚只有麻将大小的骰子。

骰子通体呈灰白色，六个面上并没有点数，而是刻着六个古拙的汉字：笑、怒、悲、乐、懵、馋。

这是一枚“情绪计量骰子”。

还没等众人反应过来，那只一直蹲在墙头的橘猫突然一个俯冲，毛茸茸的爪子精准地拍在骰子上。

骨碌碌——

骰子在水泥地上转了几圈，最终稳稳停下。