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“老赵，”萧遥忽然开口，声音不大，却让赵大锤的抱怨戛然而止，“你淬火…用的是后山老龙潭的水吧？”

赵大锤一愣，下意识点头：“是啊！咱村就那水清亮，没杂质，淬火最好！”

“昨儿下雨了。”萧遥夹起一粒掉在桌上的盐水煮黄豆，丢进嘴里慢慢嚼着，眼皮都没抬，“老龙潭边上那几棵老漆树，叶子给雨打落了不少进潭子里吧？”

赵大锤茫然地眨着眼：“漆树？是…是有几棵…可那叶子…”

“漆树叶子泡过的水，看着清亮，”萧遥又抿了口酒，语气平淡得像在聊天气，“拿来淬火…嘿嘿，那淬出来的铁，软得能当腰带用。”他放下碗，伸出食指，沾了点碗底的残酒，在油腻的桌面上画了个极简的、扭曲的树叶子形状，指尖划过的地方，留下一点微不可察的湿润痕迹，“下次淬火，要么挑下雨前存的水，要么…水烧滚了，丢把生锈的旧柴刀进去，滚上小半刻钟再淬。包硬。”

赵大锤的眼睛猛地瞪圆了，嘴巴张着，半天没合拢。他死死盯着桌面上那点酒渍画出的模糊叶痕，又猛地看向自己脚边那几根带着湿气的深褐色柴火（正是漆木），脑子里轰隆一声，仿佛一道闪电劈开了迷雾！困扰他几天、差点砸了饭碗的难题，症结竟然在这里？这么简单？这么…邪门？

“漆…漆树水？”赵大锤的声音都变了调，带着难以置信的颤抖。他猛地站起身，连酒也顾不上喝了，朝着萧遥，这个满头白发、看起来懒散无害的外乡人，深深地、结结实实地鞠了一躬，粗声粗气地吼道：“萧先生！您…您是活神仙！俺…俺这就回去试！谢谢！谢谢您！”他语无伦次，连地上的柴捆都忘了拿，转身就风风火火冲出了酒肆，朝着自家铁匠铺狂奔而去。

张老头看着赵大锤消失在门口的背影，又看看慢悠悠夹着黄豆吃的萧遥，嘴巴张了几次，最终只喃喃吐出一句：“邪了门了…真是邪了门了…”这萧先生，知道漆树叶子泡水能坏淬火？这哪是读书人，这怕不是个成了精的老铁匠？

萧遥浑不在意，只把碗里最后一点烈酒喝干。烈酒入喉，烧灼感褪去后，竟也品出点粗粝的踏实来。他头顶的欺天石依旧沉默，只是在那赵大锤躬身道谢时，石体深处似乎又有一道无形的、代表秩序枷锁的纹路悄然收紧了一丝，冰冷而严密。

日头渐渐偏西，将老槐树巨大的影子长长地拖在地上。萧遥拎着重新装满劣酒（张老头死活不肯收钱）的葫芦，晃悠着回到树下。溪边玩水的孩童早已散去，山谷重归宁静，只有归巢的鸟雀在树梢啁啾。

他重新在躺椅上摊开身体，像一块被晒暖的石头。晚风带着凉意吹来，撩动他额前的白发。他下意识地抬眼，望向西边天空。

巨大的夕阳正缓缓沉入远山青黛的怀抱，将漫天云霞点燃，烧成一片无边无际、壮丽辉煌的金红火海。那光芒泼洒下来，给宁静的山谷、溪流、老树，还有树下白发的人，都镀上了一层温暖而寂寥的釉色。

就在那绚烂得令人心醉的晚霞边缘，天穹极高极远之处，几缕比绒毛还要纤细、比烟丝还要稀薄的灰白云气，正悄然无声地汇聚。它们淡得几乎融入暮色，若非萧遥那历经生死磨砺、对规则变动敏感到极致的感知，几乎无法察觉。那云丝深处，隐隐约约，似有一丝微弱到极致、却又冰冷纯粹到令人心悸的雷气，在沉眠中悄然滋长。

混沌欺天石悬在他的发顶，在夕阳的余晖里，呈现出一种沉黯的灰。它吸收着最后的光线，如同一个沉默而疲惫的守卫。

萧遥的目光在那几缕云丝上停留了一瞬，深潭般的眼底，掠过一丝极淡、极快的凝重，如同石子投入深水激起的涟漪，转瞬又平复。他缓缓收回视线，重新落回溪面。那根麻线垂下的鱼漂，依旧纹丝不动，像在时光里钉了根桩。

他拧开葫芦塞，烈酒的气味混着夕阳的暖风扑入鼻腔。他仰头，灌下一大口。那粗粝的灼烧感再次滚过喉咙，压下心头那一丝刚刚浮现又被强行按回的阴翳。

“啧…”他咂咂嘴，喉结滚动，咽下酒液，也咽下所有翻腾的思绪。身体在破竹躺椅上陷得更深了些，仿佛要将自己彻底融进这暮色四合、炊烟渐起的安稳画卷里。唯有那头白发，在晚风中轻轻拂动，无声地提醒着过往的惊涛骇浪与头顶高悬的达摩克利斯之剑。

溪水潺潺，光阴无声流淌。