“火盆山。”曾罗汉指向西北，“那里山高林密，清军不敢深入。”

廖观音站起来，看向场口外。

清军已经列好阵，刀枪如林。炮口黑黝黝地对着这边，像巨兽的嘴巴。

她知道，这一退，就再没机会打回成都了。

但不退，这两千多人，今天全得死在这儿。

“传令……”她的声音发颤，“撤。”

撤退比进攻更难。

清军咬得很紧，炮火追着屁股打。每走一段路，就要留下一队人断后。断后的人，大多没回来。

从龙潭寺到火盆山，八十里路，走了三天。

出发时两千多人，到山脚下时，只剩一千二百人。伤兵占了一半，能拿刀枪的不到五百。

火盆山名副其实——山势陡峭，像倒扣的火盆。山里林木茂密，小路蜿蜒，易守难攻。

曾罗汉带人在山口设了卡，清军追到山外，果然停了。他们围着山转了两圈，骂骂咧咧地撤了——进山剿匪代价太大，不划算。

起义军暂时安全了。

但只是暂时。

廖观音坐在半山腰的岩洞里，看着山下蜿蜒的官道。那里有清军的营寨，有巡逻的马队，有象征统治的龙旗。

很近，又很远。

曾罗汉走进来，手里捧着半块烤糊的芋头：“吃点东西。”

廖观音接过，没吃，只是捧着。

“咱们……败了。”她轻声说。

“没败。”曾罗汉蹲下来，“只是没赢。”

“有区别吗？”

“有。”曾罗汉看着她的眼睛，“败了，心就死了。没赢，心还活着。”

他顿了顿：“活着，就能再来。”

廖观音低下头，看着手里的芋头。烤糊的地方黑乎乎的，像烧焦的土地。

她想起祖父讲的三元里——那一仗，乡亲们也败了。祖屋烧了，人死了，一路逃到四川。

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但祖父没死心。那把生锈的柴刀，留给了她。

她摸了摸腰间的铜簪。冰凉的触感，让她清醒。

“曾大哥。”她抬起头，眼里重新燃起那簇火，“你说得对。心还活着，就能再来。”

她站起身，走到洞口。

夕阳西下，火盆山笼罩在一片血色里。远处成都方向的天空，晚霞烧得像一场大火。

“清军以为我们完了。”廖观音说，“我们就让他们看看——”

她转过身，一字一句：

“只要这山里还有一个人，红灯，就不会灭。”