陆远山立刻追问："手术风险呢？"

"任何手术都有风险。"医生翻看着检查报告，"但余女士的身体状况很好，术后配合调理，受孕几率还是很可观的。"

走出诊室，余小麦的眼泪终于落了下来。陆远山将她搂在怀里，轻抚她的后背："没事的，我们..."

"我要做这个手术。"余小麦抬起头，眼神坚定，"75%的几率，值得一试。"

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手术定在一周后。这一周里，陆远山带着余小麦逛遍了北京城。他们在颐和园的长廊上漫步，在后海的酒吧听民谣，甚至偷偷混进北大校园，坐在未名湖畔的长椅上，看年轻的大学生们来来往往。

"以后我们的孩子，也要上这么好的大学。"余小麦靠在陆远山肩头，憧憬地说。

手术当天，陆远山在手术室外来回踱步。三个小时像三个世纪那么漫长。当手术灯终于熄灭，主刀医生走出来说"很成功"时，这个经历过枪林弹雨的男人差点跪倒在地。

病房里，余小麦苍白的脸上带着满足的微笑。陆远山笨拙地削着苹果，果皮断了好几次。

"别忙了。"余小麦轻声说，"陪我躺会儿。"

陆远山小心翼翼地侧躺在病床边缘，轻轻环住妻子。窗外，北京的夜空难得能看到星星，一闪一闪，像是为他们点亮希望的灯塔。

"远山，"余小麦突然说，"给小川起名时，你说'川'是希望他像河流一样生生不息。"

陆远山吻了吻她的发顶："嗯。"

"如果...如果真能再有孩子，"余小麦的声音渐渐模糊，"女孩就叫'星儿'吧，像今晚的星星一样明亮..."

陆远山没有回答，只是将她搂得更紧。监护仪的滴答声在安静的病房里格外清晰，像是生命的计时器，又像是幸福的节拍。在这个平凡的夜晚，在这个充满消毒水味的病房里，他们仿佛又回到了二十多年前，那个对未来充满期待的年轻时光。