像一个，无声的邀请。

陆寒没有犹豫，推门而入。

一股浓烈的，混杂着松节油、丙烯颜料和陈旧灰尘的气味，扑面而来。

这是一个巨大的，仓库般的画室。

挑高的天花板，裸露的管道，巨大的落地窗。

阳光，从窗外毫无遮拦地，倾泻进来，在空气中，照出无数飞舞的尘埃。

画室里，堆满了画。

地上，墙上，架子上，到处都是。

各种尺寸的画布，各种风格的涂鸦，像一个疯子，光怪陆离的，梦境残片。

画室的最深处，背对着门口的方向，站着一个人。

一个老人。

他穿着一件沾满各色颜料的，破旧的白衬衫，身形枯槁，仿佛一阵风就能吹倒。

他正站在一幅，几乎有整面墙那么大的，巨型画布前。

他手里，拿着一把油画刮刀，正在画布上，疯狂地，涂抹着。

他没有回头，甚至，没有因为陆寒的闯入，而有丝毫的停顿。

他就是朱利安·克罗夫特。

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陆寒的目光，越过老人的肩膀，落在了那幅巨大的画布上。

他的呼吸，在那一刻，停滞了。

漩涡。

一个，比他在照片上，在自己的想象中，看到的，任何一个漩涡，都更加庞大，更加混乱，更加……鲜活的，漩涡。

无数种颜色，在这里，以一种完全违背了色彩原理的方式，扭曲，碰撞，撕扯。

它像一个，正在坍缩的星系。

又像一个，通往未知维度的，伤口。

看着它，陆寒感觉自己的大脑，都开始被那些无序的色彩和线条，强行地，拉扯，扭曲。

他立刻移开目光，额角，渗出了一层细密的冷汗。

“你来了。”

克罗夫特终于停下了手里的动作。

他没有回头，只是用那把沾满颜料的刮刀，指了指画室角落里，一张同样破旧的沙发。

他的声音，苍老，沙哑，像一张被揉搓了无数次的砂纸。

陆寒走了过去，坐下。

他没有说话，只是看着这个老人的背影。

“他们都以为，‘观察者’在杀人。”克罗夫特自顾自地说着，像是在和空气交谈，“菲利普那个傻瓜，他想用数学去定义它。让-皮埃尔那个疯子，他想用哲学去解构它。”

老人转过身。

陆寒终于看清了他的脸。

那是一张，布满了深刻皱纹的脸，像干涸的河床。

但他的眼睛，却亮得吓人。

那不是智慧的光，也不是生命的光。

那是一种，燃烧着的，疯狂的，火焰。

“他们都错了。”克罗夫特咧开嘴，露出一口被烟草熏得焦黄的牙，“‘观察者’，从不杀人。”

“它只是，在说话。”

“说话？”

“对。”克罗夫特走到陆寒面前，那双燃烧的眼睛，死死地盯着他，“想象一下，你对一只蚂蚁，解释，什么是‘微积分’。它会怎么样？”

陆寒没有回答。

“它的世界里，只有前进，后退，左转，右转。它的整个认知，都建立在这个二维的平面上。”克罗夫特的声音，充满了狂热的激情，“当你把一个，超越了它所有认知维度的‘概念’，强行塞进它那可怜的小脑袋里时，它的逻辑，它的世界，就会，‘砰’的一声，碎掉。”

他做了一个爆炸的手势。

“菲利普的数学崩溃了。让-皮埃尔的哲学，把自己解构成了虚无。他们的‘系统’，被一个，更高级的‘系统’，格式化了。”