“至于那个血色的符号……”克罗夫特笑了，笑得像个恶作剧得逞的孩子，“那不是什么签名。那是，他们的脑子，在烧掉之前，吐出来的，最后一口，乱码。”

陆寒的心，沉到了谷底。

他终于明白了。

这不是谋杀。

这是一场，高维文明，对低维文明的，降维广播。

而人类最顶尖的大脑，成了，第一批，因为接收了无法理解的信号，而烧毁的，收音机。

“那你呢？”陆寒看着他，“你为什么还活着？”

“我？”克罗夫特脸上的笑容，更盛了，“因为，我不是收音机。”

他指了指自己的脑袋，又指了指那幅巨大的，正在吞噬光线的漩涡。

“我，是翻译家。”

“我的脑子，不像他们那样，被逻辑和理性，锁得死死的。我的脑子，本身，就是一团混沌。”

“我听不懂它在说什么。但是，我能，‘看’到它的声音。”

“我能把那无法被理解的‘声音’，翻译成，可以被看到的，‘颜色’。”

他张开双臂，像一个神父，在展示自己的神迹。

“这幅画，就是我的翻译。它最完整，最接近原文的一次，翻译。”

“它快完成了。”克罗夫特的声音，忽然，变得，轻柔，而诡异，像情人的耳语，“只剩下，最后一个，音符。”

“它说，它很满意。”

“它说，它要亲自来，为这首乐曲，画上，休止符。”

陆寒猛地站起身。

“它？它是谁？！”

克罗夫特看着他，那双燃烧着疯狂火焰的眼睛里，第一次，露出了一丝，怜悯。

“那个，三百年前，第一个，把耳朵贴在墙上，偷听神明低语的人。”

“那个，教会了我们所有人，如何‘倾听’的，老师。”

话音刚落。

克罗夫特眼里的火焰，瞬间，熄灭了。

他脸上的疯狂，他所有的表情，都在一秒钟之内，消失殆尽。

他的身体，像一尊被抽走了灵魂的木偶，直挺挺地，向后倒去，重重地，摔在地板上。

死了？

不，比死亡，更可怕。

他变成了一个，空无一物的，躯壳。

就在同一时刻。

“嗡——”

那幅巨大的，名为《漩涡》的画，陡然，发出一声，低沉的，仿佛来自地底深处的，共鸣。

画布中央，那个由无数种颜色构成的漩涡，开始，缓缓地，转动了起来。

它在，拉扯着画室里的光线，吞噬着周围的色彩。

它活了。

陆寒口袋里的手机，疯狂地，震动起来。

是手术刀发来的一条，最高优先级的警报。

没有文字。

只有一张，实时传输的，图片。

大楼门口的监控录像。

一个穿着考究的，黑色燕尾服的身影，刚刚，从一辆古董劳斯莱斯里，走了下来。

他抬起头，对着监控探头的方向，露出了一个，优雅而冰冷的，微笑。

那张脸，陆寒在无数的资料里，见过无数次。

那张，本该，属于一个死人的脸。

芬奇·雅努斯。