“哦？”芬奇转过头，饶有兴致地看着他，“一个已经死去的人，不该出现在这里，是吗？”

他笑了，摇了摇头。

“陆先生，你搞错了一个概念。”他伸出一根手指，“芬奇·雅努斯，确实已经死了。他的恐惧，他的不甘，他那可笑的，想要同归于尽的祭祀，都随着他最后一口气，烟消云散了。”

“我，”他用那根戴着白手套的手指，点了点自己的胸口，“只是一个路过的，借用了这件衣服的，读者。”

读者……

陆寒的瞳孔，微微收缩。

“克罗夫特是‘翻译家’，而你，”芬奇的目光，变得深邃，那里面，不再有任何属于人类的情感，只剩下一种，俯瞰众生的，冰冷的漠然，“你和他们都不同。”

“你不是‘听众’，也不是‘翻译家’。”

“你是一个，很有趣的，‘回声’。”

芬奇缓步，走向那幅正在吞噬光线的画。

“那个‘东西’，那个你们称之为‘观察者’的存在，它对菲利普的数学不感兴趣，也对让-皮埃尔的哲学感到厌烦。那些，都只是低维生物，在试图理解神明时，发出的，毫无意义的噪音。”

“但你，”他停在画前，伸出手，似乎能感受到那漩涡中传来的，无形的引力，“你的身上，有和它，同源的气息。”

“所以，它想听听，你的声音。”

话音未落，芬奇将他那只戴着白手套的手，缓缓地，按向了画布的中央。

没有惊天动地的巨响，也没有毁天灭地的爆炸。

小主，

在那只手，触碰到画布的一瞬间。

“嗡——”

整个世界，仿佛被按下了静音键。

画室里那低沉的嗡鸣，消失了。窗外，纽约市那永不停歇的车流声，人声，警笛声，也全都消失了。

绝对的，死寂。

紧接着，是光。

那幅画，不再吞噬光线。它变成了，唯一的光源。

画布中央的漩涡，猛地，向内塌缩，所有的色彩，所有的线条，所有的混沌，都在一瞬间，被压缩成了一个，比针尖还要细微的，点。

一个，纯粹的，漆黑的，点。

那个点，仿佛不是存在于画布上，而是，直接烙印在了这个空间的本身。它是一个洞，一个通往“无”的，伤口。

下一秒，那个黑点，猛地，爆开。

一道无声的，纯白色的光环，从黑点中扩散开来。

光环所过之处，时间，空间，物质，一切的概念，都在被，重置。

墙壁上，克罗夫特那些疯狂的涂鸦，像被一只无形的手，轻轻抹去，恢复成了斑驳的砖墙。地上，那些散落的画笔和颜料，化为最基本的粒子，消散在空气里。