“大人！”阿昭的声音从城门口传来。她抱着婴儿，跑得跌跌撞撞。婴儿的手里举着块糖，递给他：“叔叔，吃糖。”

李铮跳下马，蹲下来摸了摸婴儿的脸。婴儿的脸软乎乎的，像母亲当年织的棉花。他接过糖，剥了纸，塞进婴儿嘴里：“甜吗？”

婴儿点头，笑了：“甜。”

阿昭的眼泪掉下来。她摸了摸李铮的脸：“大人，你没事吧？”

李铮笑着摇头：“没事，我回家了。”

这时，卫青走过来。他的脸上带着笑，眼里却有泪光：“李铮，陛下要见你。”

李铮站起来，望着卫青的眼睛。他的手里还攥着婴儿的糖纸，糖纸是红色的，像母亲当年绣的红帕。“好，”他说，“我去。”

卫青点头，转身走了。李铮望着他的背影，又看看远处的草原，心里突然很踏实——像小时候躺在母亲怀里，听她唱《诗经》里的句子。

“汉之广矣，不可泳思；江之永矣，不可方思。”他轻声哼起来。

阿昭跟着哼，巴图跟着哼，天狼骑的士兵们跟着哼，汉民们跟着哼。声音像海浪，震得长安的城墙都在发抖。

李铮望着长安的天空，太阳升起来了，血雾散了，天空变得蓝蓝的，像母亲当年织的蓝布。他的手里攥着母亲的环首刀，怀里揣着阿昭织的羊毛衫，心里像装了整个世界。

“娘，”他轻声说，“我回家了。”

远处的草原上，匈奴的残部正在逃跑。李铮望着他们，眼睛里没有仇恨，只有平静。他知道，总有一天，草原和汉地会和平的，像母亲当年说的那样。

“回家吧，”他说，“我们都回家了。”

黑鬃马嘶鸣一声，朝着长安的方向跑去。李铮的耳边是风的呼啸，眼前是汉民的笑容，心里是母亲的声音——

“儿啊，等你长大了，一定要回汉地，那里有你的家。”

他笑了，笑得像小时候在汉地的麦地里打滚，风里全是麦香。