“你哪里搞来的？”

第二句，音调拔高了半个度，语速也快了一些，像是恐惧正在急速蔓延。她往后退了两步，脚跟磕在地毯上，发出闷闷的声响。目光从那支乌沉沉的仿五四手枪上移开，又迅速移回去，如此反复两次——一个标准的、不知所措的普通人反应。

“我和一把枪一起生活了一年……”

说到“一年”的时候，她的眼眶终于红了。不是那种汹涌的泪意，而是薄薄的一层水光，恰到好处地蒙在眼珠表面，像清晨的露水落在黑葡萄上。她停顿了一下，喉头轻轻滚动，做出一个吞咽口水的动作——这是她最得意的小设计，能让整个表演多出一层“强忍恐惧”的层次感。

“嗯——”

一个拖长了尾音的“嗯”，带着鼻音，像小孩子受了委屈却不敢哭出声时的闷哼。她把这个音拖了两秒，然后猛地一低头，再抬起来的时候，睫毛上已经挂了一颗晶莹的泪珠。

“我害怕！”

最后三个字几乎是喊出来的，声音不大，但充满了颤抖。她整个人像是被抽空了一样，双肩一垮，双手抱住了自己的胳膊，身子微微蜷缩，活像一个受了惊吓的小动物。

完美。陈明在心里给自己打了个响指。

眼泪、颤音、肢体语言，每一个细节都卡在点上，不多不少。这套“惊恐美人”的表演模板她用过不下二十次，每一次都能让对面的男人心软、心疼、心慌。就算王英是个铁石心肠的，看到自己曾经的女人被一把枪吓成这样，也该把那玩意儿收起来了吧？

可她的脑子，在这层精致的表演之下，正在飞速运转。

枪。王英果然找到了枪。

谭总的话像刻在她脑子里一样，每一个字都清清楚楚，“陈明，听好。王英从猴岛出来之后，一定会去找一样东西。那是一把枪。我知道他把枪藏在哪里，他一定会去找。你什么都不用做，就等着。什么时候他找到枪了，你就可以撤退了。”

谭总说这话的时候，正在把玩金质打火机，他慢悠悠地补了一句：

“记住，是‘找到枪’，不是‘拿出枪’。他要是不把枪翻出来，你就得一直陪着他演。他要是翻出来了，你的任务就结束了。”

当时陈明还追问了一句：“他要是拿枪对着我呢？”

谭总笑了笑，把眼镜戴上，目光透过镜片看着她：“他不会。那枪不是用来对付你的，哪怕你当面告诉他要离开他，他也不会。”

此刻，陈明一边抱着胳膊发抖，一边用余光死死盯着王英手边那支乌沉沉的手枪。她不知道这是仿五四式，黑色的表面在灯光下泛着冷光，枪口朝向窗外，保险似乎还关着。王英把它从柜子深处翻出来的时候，动作很轻，像是在拿一件珍贵的瓷器。

她心里一阵狂喜，差点没压住嘴角，找到了。他真的找到了。

这意味着她可以撤退了。可以离开这间让她窒息了一整天的屋子，可以离开这个让她从骨子里感到抗拒的男人。她再也不用陪着他演什么旧情复燃的戏码，再也不用忍受他的触碰、他的呼吸、他那双黑沉沉的眼睛。

一千万，1993年的一千万。

谭总答应过她，中兴公司清盘后的资产全部归她。而她的任务只有一个，在这里等王英，稳住他，直到他找到枪。现在枪已经出现了，她的任务完成了。她只需要再演最后几分钟，然后体面地、优雅地、头也不回地离开。

想到这里，陈明的眼泪流得更凶了。

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这一次倒不完全是在演。有一小部分是真心的，喜极而泣。

王英没有理会她的表演。

他弯下腰，从布包里抽出一块旧抹布。那抹布原本大概是白色的，如今已经看不出本来颜色，上面沾满了黑褐色的油渍和金属碎屑的痕迹，散发着浓烈的矿物油气味。他将抹布抖开，铺在桌上，然后拿起那支仿五四手枪，枪身朝下，枪口朝外，轻轻地放在了抹布上。

枪身上涂着一层厚厚的枪油，那层油膏呈暗黄色，半透明的质感，像一层琥珀色的糖浆，严严实实地包裹着整支手枪的每一个角落。这是长期储存的标准做法，用足量的润滑脂将金属与空气隔绝，防止锈蚀，再这一年里，这层油膏是这把枪唯一的朋友。

王英用抹布的一角裹住手指，开始擦拭。先从套筒开始。他捏住抹布，拇指用力按压，沿着套筒的棱线从后往前推，大块的油膏被刮下来，黏在抹布上，露出下面乌黑发亮的金属表面。他的动作起初有些生涩，手指的配合不够流畅，力度也时轻时重，像是在重新适应某种很久没有使用过的肌肉记忆。抹布在枪身上打滑了一次，他顿了顿，重新调整了握持的位置，五指扣得更紧了。

但生涩只持续了很短的时间，擦了十几下之后，他的动作开始变得顺畅起来。抹布从枪身的一头抹到另一头，干净利落，没有多余的回转。他翻转枪身，擦拭另一面，又从枪管与套筒的缝隙间勾出积存的旧油，每一处细节都不放过。那种逐渐找回的熟练感带着一种奇异的节奏，擦、转、擦、翻，像是一种被遗忘已久的舞蹈，肌肉比大脑更快地记起了每一个舞步。

枪身的轮廓一点一点地清晰起来，黑色的金属在抹布的擦拭下逐渐泛出冷冽的光泽，那些被油膏掩盖了不知多久的棱角、刻痕、编号，一样一样地显露出来。王英擦到最后，用抹布干净的那一面裹住整支枪，双手合握，用力地搓了一遍，像在给一件珍贵的乐器做最后的抛光。

然后他开始拆卸，他将弹匣扣按下，抽出空弹匣，放在桌上。接着拉动套筒，确认膛内无弹，这个动作他做得格外认真，甚至将枪举到眼前，对着灯光看了看枪膛，才放心地松开套筒。然后他用右手拇指顶住套筒后端左侧的阻铁，左手握住套筒前端，一个巧妙的用力，套筒从枪身上滑了下来，发出清脆的金属摩擦声。

“咔。”

那声音不大，却异常清晰，像是什么东西在寂静的屋子里被激活了。

他把套筒放在抹布上，开始拆复进簧。复进簧导杆顶住，旋转，抽出，一根细细的弹簧被他捏在指尖看了看，又放下。然后是将枪管从套筒中取出，再将击锤座、阻铁、击锤簧……一个又一个零件从他手中被拆下来，整整齐齐地排列在抹布上。

陈明看着他的手，眼睛越瞪越大，那双在猴岛上磨得粗糙的手，此刻灵活得像外科医生。指尖捏着细小的零件翻转、检查、归位，每一个动作都带着一种令人不安的精准。生涩已经完全消失了，取而代之的是一种沉稳的、近乎本能的操作节奏。他的手仿佛认识这支枪，每一个凸起、每一道凹槽、每一个需要用力或需要轻放的节点，都烂熟于心。

不到两分钟，一支完整的手枪被拆成了一堆散落的零件，王英没有停顿。他伸手探进布包里，摸出一个小布袋。

那布袋是深灰色的，布面已经磨得起毛，用一根皮绳扎着口。他拉松皮绳，将布袋口朝下，轻轻一抖。

黄澄澄的子弹哗啦啦地落在桌上，七颗九毫米帕拉贝鲁姆手枪弹，铜被甲，铅芯，底火完好。弹壳在灯光下泛着金黄色的光泽，像是刚从工厂里拿出来的一样新，没有一丝氧化发暗的痕迹。每一颗的底缘都完整光滑，底火帽中央有一个小小的圆形凹坑，那是出厂时留下的印记，没有被击发过的痕迹。

王英拿起一颗，举到眼前看了看，拇指在弹头表面摩挲了一下，然后放下。他又拿起一颗，重复同样的动作。七颗子弹，他一颗一颗地检查了一遍，目光专注而平静，像是在清点一件再普通不过的东西。

然后他开始装弹，弹匣不知道什么时候已经被他拿在了左手里。他用右手拇指压住托弹簧，将第一颗子弹的弹头朝前、底缘朝后，对准弹匣口，向下按压，“咔”地一声，子弹滑入了弹匣。第二颗、第三颗、第四颗，他的动作不快，但极其稳定，每一颗子弹入匣的声音都干净利落，像节拍器一样均匀。

七颗子弹全部装了进去，他拇指推压托弹簧的力度逐渐加大，但手指纹丝不抖，指尖的皮肤在弹匣边缘压出深深的白印。装完最后一颗，他用拇指在弹匣口沿蹭了一下，确认托弹板已经压到了底，然后将弹匣在掌心里磕了磕，一声闷响，七颗子弹在里面发出整齐的颤动。

弹匣推进枪体，他将拆卸开的零件重新组装起来。套筒复位，复进簧归位，击锤拉下，整个过程比拆卸时快了三倍，流畅得像行云流水。最后一个零件归位的瞬间，他拉动套筒，将第一颗子弹推上膛，套筒复位时发出的“咔嚓”声比之前任何一声都要响亮，在安静的屋子里回荡了一下。

小主，

保险还关着。击锤处于待击状态，王英缓缓抬起手，枪口对准了陈明。

不是那种夸张的、戏谑的瞄准。而是平平地、稳稳地举着，手臂与肩同高，枪口指向她的眉心。他的手指搭在扳机护圈外侧，没有伸进去，但那个距离，那个触手可及的距离，比任何威胁都更有压迫感。

他的眼睛越过准星，看着陈明，目光平静得像一潭死水。

陈明的“惊恐”在这一刻终于变成了真的。她的瞳孔骤然缩小，嘴唇上的血色褪得干干净净，连呼吸都忘了。

枪口黑沉沉的圆洞，像一只不会眨的眼睛，正对着她。

陈明的心瞬间提到了嗓子眼，完了，被他看出来了，那一千万无福消受了。

黑洞洞的枪口对着陈明，不过短短两三秒钟，却漫长得像一整年。

陈明的脑子一片空白。不是演出来的空白，是真实的、彻头彻尾的空白。她的瞳孔缩成了针尖，嘴唇上的血色像被抽水机抽走了一样，连指尖都在微微发抖。她想尖叫，嗓子却像被什么东西堵住了，只发出一声细弱的、像小动物被踩住尾巴时的“呃”。

然后，枪口消失了，王英的手忽然往下一沉，五指一松，那支仿五四手枪就像扔掉一个烫手的山芋一样，被随手抛进了桌上那堆布包和抹布组成的布料堆里。枪落在布面上，发出一声闷闷的“噗”，然后滚了半圈，被旧抹布的褶皱裹住，只剩下半截枪管露在外面，在灯光下泛着冷光。

他的嘴角咧开了，那是一个大大的、毫无遮拦的笑，露出上下两排牙齿，连眼角的纹路都挤了出来。他往前迈了一步，两只手插进裤兜里，肩膀微微耸了耸，活像一个恶作剧得逞的大男孩。

“吓坏了吧，宝贝？”

他的声音轻快得不像话，带着一种故意的、欠揍的轻松。他甚至歪了歪脑袋，用那种“我开玩笑的你别当真嘛”的眼神看着陈明，眼睛弯成了两道月牙。

“对不起啊。”这四个字他说得飞快，毫无诚意，像是在便利店结账时随口说的一句“谢谢”。他顿了顿，又补了一句，这次语气里多了一丝说不清道不明的感慨：