林晚笑了笑，没说话。

下午，归真观来了一封信。

送信的是个半大孩子，说是山下一个猎户托他捎来的。信封皱巴巴的，上面只有四个字：“城南林宅”。

林晓拆开信，里面只有薄薄一张纸，纸上只有一行字，是秦隐修的笔迹：

“今夜子时，观中相见。穆师兄灯至。”

穆青山。

林晓和林晚对视一眼。惊蛰前夜，穆青山的灯到了。

“去吗？”林晚问。

林晓沉默了很久。她看着窗外渐沉的天色，又看着林晚手背上若隐若现的银光。

“去。”她说，“但只是去见灯，不去昆仑。”

子时的终南山一片寂静。

归真观的门虚掩着，檐下那盏纸灯笼亮着，烛火在夜风中微微摇曳，像一只温柔的眼睛。林晓推门进去，院中空无一人，只有正殿的烛光透过窗棂，在地上投下格子的光影。

正殿里，秦隐修盘坐在蒲团上，面前摆着一盏小小的铜灯。

灯是点着的。灯焰不是普通的橘黄色，而是幽幽的蓝色，蓝中带银，像将整片星空浓缩在了这一豆灯火中。

“穆师兄的‘魂灯’。”秦隐修轻声说，“他用自己的一缕魂魄点燃的。只要灯不灭，他就还活着。”

林晚在灯前蹲下，伸手靠近，又收回。她能感觉到那灯焰里传来的波动——那是地魂的共鸣，是昆仑山千年冰雪的气息，是穆青山沉稳如山的心跳。

“他在那边还好吗？”她问。

秦隐修摇头：“不知道。但这盏灯亮了三个月，说明他至少还在。”

林晓在林晚身边蹲下，两人一起看着那盏灯。灯焰微微跳动，像在诉说，又像在倾听。

“前辈，”林晓忽然问，“您知道‘移星换斗’的事吗？”

秦隐修点头：“陈老道和我说过。用血亲之力转移因果，一人承担一半。可行，但代价极大。”

“多大？”

“施术后，两人再也无法分开。不是情感上无法分开，是魂魄上——你们的因果会彻底纠缠，一荣俱荣，一损俱损。若一人受伤，另一人感同身受；若一人寿尽，另一人也活不过三年。”

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林晚的手微微颤了颤。

林晓握住她的手，没有说话。

铜灯的火焰忽然跳了一下，跳得很高，几乎要冲出灯盏。蓝光暴涨，将整个正殿照得亮如白昼。光芒中，隐约浮现出一个画面——

雪山。无尽的雪山。一座孤峰上，一个小小的身影盘膝而坐，背对着镜头，面向深不见底的深渊。

穆青山。