石阶上积了雪，踩上去咯吱咯吱响。走到半山腰时，林晚忽然停下脚步，指着远处：“姐，你看。”

山脚下，那座小城的灯火星星点点，像撒了一地的碎金。有烟囱冒着白烟，有窗户透出暖光，有狗叫声隐隐约约传来。

那是家的方向。

“走吧，”林晓握住她的手，“回家。”

两人继续往下走。月光把她们的影子拉得很长，在雪地上交叠在一起，像一个无法分开的整体。

回到家时，炉火还燃着。林晚脱了外套，坐在火边烤手。林晓去厨房热了两杯牛奶，端过来，一人一杯。

“姐，”林晚捧着牛奶，忽然问，“你说明年的冬至，我们还会这样吗？”

林晓看着她：“哪样？”

“坐在一起，喝牛奶，烤火。”林晚顿了顿，“吃你包的饺子。”

林晓沉默了一会儿，然后笑了。

“会。”她说，“每年的冬至都会。”

林晚也笑了。

窗外，雪又下了起来。细细密密的，落在院子里，落在石榴树上，落在她们回来的脚印上。

那棵石榴树静静立着，枝头的积雪又厚了一层。树下埋着的那枚并蒂果的果核，正在土里沉睡，等着明年春天发芽。

炉火噼啪响着，映得两人的脸红红的。

林晚靠在姐姐肩上，慢慢闭上眼睛。

“姐，”她迷迷糊糊地说，“晚安。”

“晚安。”

窗外的雪还在下，静静地，悄悄地。

远处传来一声鸡叫，天快亮了。

但夜还长，梦还暖。