她拿起一口搪瓷缸，翻来覆去地看，似乎在找并不存在的符咒。

就在这时，一个穿着跨栏背心的白发大爷颤巍巍地挤过警戒线，手里端着那个刚被苏沐雪放下的搪瓷缸，里面冒着热气。

“闺女，大晚上的折腾啥呢？这是刚煮的姜茶，驱驱寒。”

隔着这么远，凌天都能看见苏沐雪那瞬间的不知所措。

她那只习惯了握匕首的手，在空中悬停了半秒，才笨拙地接过了那个掉了瓷的缸子。

她没喝，只是捧在手心里，站在那一动不动，像是在透过那点温度确认某种她早已陌生的真实感。

“看来是捂热了。”凌天吐出一口烟圈，转身跳下水塔。

刚落地，耳边的微型通讯器里就传来洛璃咋咋呼呼的声音。

“老板！见鬼了！我的反向测试数据爆表了！”

“说人话。”凌天扶起路边的一辆共享单车。

“我刚才在广播频段里放了一段空白噪音，忽悠他们说‘心里有火的人能听见炒菜声’。结果你猜怎么着？热线被打爆了！”洛璃的声音里透着一股子难以置信的兴奋，“有人说听见锅铲打架，有人说看见冰箱灯闪字儿……这根本不是系统干扰，是他们的潜意识把这个网络给‘活化’了！”

凌天骑着车拐进一条小巷，在一处花坛边停下。

洛璃正蹲在泥地里，手里拿着个旧饭盒，里面装着一堆精密的电子元件——那是她那个电台的核心振荡器。

“埋了？”凌天看了一眼那个坑。

“嗯。”洛璃铲了一捧土盖上去，拍了拍手上的泥，“这玩意儿不需要我控制了。如果哪天我不在了，或者我那个破任务系统又抽风，把这东西留给下一个愿意做饭的人吧。”

她从兜里掏出一张皱巴巴的纸条，塞进土里：“我留了言，告诉后来者，这里头没藏宝图，只有食谱。”

凌天没说话，只是从车筐里拿出一瓶酒，倒了一半在土堆上，像是某种无声的祭奠。

“对了老板，有个急单。”洛璃站起身，晃了晃手机，“城南肿瘤医院，备注是‘临终关怀’。”

半小时后，凌天出现在一间弥漫着消毒水味的病房里。

病床上那个瘦得脱了形的老人已经陷入了半昏迷，呼吸机发出单调的机械声。

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家属是个四十多岁的中年男人，眼睛红肿，手里捧着一口老式的铝锅，锅底黑得像炭。

“我爸……三天没吃东西了。”男人声音哽咽，把锅递给凌天，“他就念叨小时候槐花饭的味道，说那是他妈做的。我也知道他吃不下，就想……让他闻闻。”

凌天接过那口锅。锅很轻，把手上缠着一圈圈老旧的电工胶布。

他没说话，让人搬了把椅子放在床头。

没有开火，也没有食材。

凌天从口袋里掏出一个纸包，捏出一撮晒干的槐花，又加了半片陈皮，最后指尖一弹，一滴自酿的米酒落在锅底。

他盖上盖子，双手轻轻覆在锅盖上，闭上了眼睛。

病房里安静得可怕。

时间一分一秒过去，中年男人原本焦躁的神情慢慢变得疑惑，他抽了抽鼻子。

一股极其淡雅，却又带着泥土芬芳的香气，毫无征兆地从那口冰冷的锅里溢了出来。

那不是高级香水的味道，而是春天刚过，老槐树下混着阳光和雨水的甜味，还有柴火灶特有的焦香。

病床上的老人忽然动了动，紧皱的眉头一点点舒展开来。