那枚锈迹斑斑的铁镚儿被火焰吞噬后，整个评审会场陷入了死寂。

只有窗外广场舞的音乐，在短暂的卡顿后，又恢复了那魔性的节奏。

一切仿佛回到了正轨。

可这一夜，凌天睡得极不安稳。

他把那件陈建国塞给他的“寿衣高定款”老头衫套在了身上。

布料厚实，滑溜溜的，贴在皮肤上带来一股异样的清凉。

但这清凉感很快就被一种更古怪的感觉替代了。

他感觉自己像是躺在了一片干燥的秋日落叶堆里。

无数细微的、沙沙的摩擦声，顺着衣料的每一根纤维，钻进他的毛孔。

那不是物理上的声音，而是一种直接烙印在神魂上的低语。

“别怕……”

“我们替你挡着……”

“睡吧……”

成千上万个声音，男女老少，混杂在一起，却不嘈杂，反而像是一首悠远绵长的安魂曲。

是那缝进线脚里的往生咒，是那绣在内衬上密密麻麻的名字，正在发挥作用。

他们是这城市逝去的魂，如今成了他最坚固的屏障。

凌天翻了个身，把脸埋进枕头里。他不需要屏障，他只需要睡觉。

不知过了多久，就在他快要被这催眠曲般的低语拖入梦乡时，楼下传来了一阵轻微却整齐的声响。

嗒……嗒……嗒……

像是有人在用脚掌不轻不重地拍打着水泥地，节奏精准得令人发指。

又是那群大妈？

凌天猛地睁开眼，凌晨四点的天色，是那种最深沉的、带着一丝灰的蓝。

他光着脚下床，扒开窗帘一角朝下望去。

文化广场空无一人，只有惨白的路灯照着空地。

不对。

他揉了揉眼睛，定睛细看。