凌天后退半步，一脸警惕：“干爹，有话好好说，动生化武器就没必要了吧？”

陈建国没理他，动作粗鲁地扯开鞋垫，从夹层里抠出一张薄如蝉翼、早已被汗水浸得发黑的黄纸。

小主，

他小心翼翼地展开那张纸，上面用朱砂绘着七座微型的社庙图案。

其中三座已经彻底变成了死灰色，那是已经离世的三位守契人所对应的份额。

“地契不在我这儿，也不在民政局。”陈建国把那张带着脚汗味的黄纸递到凌天面前，声音沙哑，“真正的社庙地契，压在香炉底下的‘阵眼’里。但那个香炉，只有被七个人共同承认的‘家人’才能碰。”

老头抬起头，那双浑浊的眼睛里闪烁着最后的倔强：“现在这张纸上，除了死了的、疯了的，就剩下我和王秀兰还亮着。”

他指了指那张黄纸最边缘的一座社庙图案，那里的朱砂红得刺眼。

“我已经老了，拦不住你了。”陈建国叹了口气，“但王秀兰那是最后一道关。她的脑子已经糊涂了，只记得当年的誓言，不记得现在的人。”

凌天垂眸看着那张黄纸：“所以？”

“让她亲口叫你一声‘干儿子’。”陈建国盯着凌天，“不是把你当成路人甲，也不是把你当成吃煎饼的顾客，而是真真切切地认出你就是当年那个从井里爬出来的孩子。只有这样，最后一道锁才会开。”

凌天摩挲着下巴上的胡茬，脑海里浮现出那个只会机械重复“加葱还是加辣”的胖老太太。

让一个认知功能严重受损、连亲生儿子都忘干净了的老人，在清醒状态下重新建立情感链接？

这难度，比合成“因果律·诺基亚”还要高上几个量级。

“行，这活儿我接了。”

凌天收起那枚还在发烫的铜钱，转身朝广场外走去。

此时太阳刚刚升起，街对面的煎饼摊已经收摊了，只留下一地灰黑的煤渣。

凌天眯着眼，目光锁定在那个推着三轮车远去的佝偻背影上。

那个装芝麻酱的铁桶随着车轮的颠簸，发出咣当咣当的声响。

如果不下猛药，那团浆糊一样的记忆根本搅不动。

既然常规手段不行，那就只能利用一下那个“意外”发现的配方了。

他摸出手机，给酒吧的进货商发了条短信：

“今晚送两桶特级芝麻酱过来，要最稠的那种。另外……帮我准备一套那种容易打滑的旧工装鞋。”