“她没有卷进来。”祂说。声音依旧没有起伏，像在陈述一条物理定律，像在说“水往低处流”，像在说“岩会风化，海会干涸，星辰会熄灭”。“她只是……接住了。”

钟离的眉心有极细微的、几乎看不见的纹路。不是皱眉。是更深的、更慢的、像岩层在重压下缓慢褶皱的那种变化。他用了很久才让那道纹路平复下去。久到伊斯塔露又转回去，继续看那条快要断掉的光脉。

“她每天晚上做噩梦。”他忽然说。声音恢复了平稳，像在说一件寻常的、日常的、不值一提的小事。“同样的梦。同样的市集，同样的孩子，同样的那声‘滴——’。她不知道那是循环，不知道那个孩子是谁，不知道那声‘滴——’意味着什么。但她每天晚上都在等。等那个孩子说‘下次，你还会来吧’。”

他停了一下。很短。短到伊斯塔露几乎没有察觉。但祂察觉了。因为那条光脉里的猫，把脑袋往爪子里埋了埋。

“她不知道自己在守什么，”钟离说，“但她守着。”

他又停了一下。这一次更短。短到几乎不存在。但伊斯塔露听见了。因为那条光脉里的猫，尾巴尖轻轻地、轻轻地颤了一下。

“……她从来不喊疼。”

这句话说出来的时候，钟离的声音没有任何变化。依旧平稳，依旧低沉，依旧像在陈述一个与己无关的事实。但伊斯塔露知道——祂知道——这句话的重量。不是岩脊的重量，不是大海的重量，不是星辰的重量。是一只猫蜷在窗台上、把爪子搭在他掌心时，爪垫是凉的。是那只猫说“没什么”的时候，尾巴尖轻轻地、轻轻地颤了一下。是那只猫在梦里发抖的时候，把脑袋埋进他袖子里，闷闷地、无声地、连喵都不喵一声。是“从来不喊疼”。是“从来”。是他每一次都看见，每一次都接住，每一次都说“睡吧，我在这里”，但每一次，他都没有办法让那只猫不疼。

伊斯塔露沉默了。时间之神，掌管所有“过去”与“未来”的祂，在这一刻，沉默了。因为祂知道，钟离说的不是“须弥的事影响到了璃月”。祂说的是——我的猫，受伤了。你不知道吗。你不心疼吗。你站在那里看你的光脉、看你的纹路、看你的时间流淌，你不知道我的猫在掉血吗。

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祂沉默了很久。久到那条光脉里的猫翻了个身，把肚皮露出来，四只爪子朝天。祂看着那条纹路，看着那只猫，看着那个蜷在窗台上的、海蓝色的、毛茸茸的小小身影。然后祂说：“……她本可以不接的。”

钟离没有回答。