很多人买完还介绍朋友过来，“就是那巷子口那个小伙子，卖的是正货。”

李向东从不会把这些话当真情赞美，但他知道——这叫“路子有了”。

一个月下来，摊上的电子表越卖越顺手，从最初不敢多拿，到后头一次抱二十块出去，两小时清空。

利润一张张积起来，一块块数出来，装进帆布包里，那种感觉，比哪次打工发工资都实在。

那天，已经是他跑摊的第四个周末。

晚上九点半，他把最后一块电子表递出去，收完钱，合上摊布。手掌有些发酸，但心里却异常平静。他拉开帆布包，把那叠厚厚的纸钞拿出来，仔细清点了一遍——一千多块，除了进货和车费，剩下的，全是“实打实”的纯赚。

那一刻，他没有欢呼，没有雀跃，只是默默地坐在夜市边的台阶上，买了碗热腾腾的汤粉，一口一口吃得慢极了。

吃完，他点了一根烟，抽得格外慢。

周围摊贩已经开始收摊，人声渐渐散去，铁板烧的油烟味和夜风混在一起，他却越坐越清醒。

“钱攒够了。”他心里默念了一遍，“那就可以，去试那一票货了。”

隔天一早，李向东照常去铺子打了个卡，把铺面清点交给了刚来的小学徒。等二叔进屋，他开口请了半天假，说自己“想出去转一圈，看点货。”

二叔盯着他看了一眼，没问多余的，只摆摆手：“别乱惹事。”

出了铺子，李向东背着帆布包，直接钻进公交车，折腾了快一小时，才重新站在那家熟悉的铁皮门前。

仓库门拉着一半，门边的水泥地还湿着，估摸是刚冲完地。里头那个老板蹲在纸箱堆旁边，用剪刀划着封条，烟头挂嘴角，听见动静抬头看了一眼。

“哟，你又来了？”他眯起眼，“上回不是说‘看看’吗，这回还真准备拿货了？”

李向东笑着点头：“这次真来，拿得不多，想挑点好成色的。”